笔尖的墨在这个冬季缱绻着往日的轮回,点滴的飘零零落成一瓣瓣的花飞,在梦里翩迁。此刻,笔很凉,墨很冷,微颤的手该如何紧握这支如冰锥般的笔,千言万语又该如何道出?心事太重,无法熔化冰冻的笔杆,文字还是那般的清瘦,也不见他长胖。冬日,他也失去了往日的风采,在寒冷的日子里依偎着笔杆,不想出来。
他微笑着,在岁月的流失中毁掉自己。
有些的时候,正是为了爱才悄悄躲开,躲开的是身影,躲不开的却是那份默默的情怀。
不要以和人相比判定自己的价值,正因我们彼此有别,才使每个人显得特别。
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